Ausencia

Ausencia

David Gómez Frías

publicado en el nº 85 de los 

"Cuadernos de Roldán"

Ausencia

Descifrar tu ausencia
es analizar la vida en su extensión de silencio,
saber que ya no estás y queda tu mundo,
ironizar, a escondidas, con tu regreso.
El miedo y lo dejado significa nunca más,
vacío en la palabra, en la caricia,
en el cuerpo que comienza su recorrido
por las superficies del frío, sin los dedos que te esperan..
Tu ausencia significa que estoy muriendo
y nada en el reflejo del reloj
certifica la resurrección de los muertos.
Mi fe se fortalece con el brillo de una sonrisa
en el espacio pretérito de dos palabras:
“enseguida vuelvo”. Y te creo a ciegas.
Pero estás tardando tanto
que tu ausencia significa nunca más
aunque en un instante suenen las llaves
al otro lado de la puerta, anunciándote,
y entres protegida por el aura del reino que habitas,
acompañada por la virtud que anuncia otro principio.

Esperanza

Sueño que en las calles sin sombra

tigres blancos guían a los hombres ciegos,

que los hombres ciegos nos miran los huesos

buscando espacio para sus dedos,

que los dedos de los hombres ciegos

señalan, al fin, lo humano y frágil de la guerra.

En los desfiles se perciben esperanzas

donde los tanques se inclinan arrepentidos

y reverencian las heridas permanentes de las fachadas.

Los hijos de los muertos viajan en tren

asomados a las ventanas.

Los diarios en blanco ya no describen, junto a quien muere,

los gritos agónicos de las ambulancias.

Sueño esta mañana sin lamentos

y miro las gentes nuevas asomadas a los escaparates

esperando, sin miedo, todas las miradas.

Las cucharas tienen ahora el propósito de alimentarnos,

como antes lo tuvieron de escarbar la tierra

y enterrarnos.

Junto al mármol quedan versos viejos

que han de leer los gusanos

alimentados de balas nuevas sin sangre

bajo tierra de los humanos,

y del metal que atraviesa vidas surgen matrimonios

con heridas semejantes a la memoria.

Sueño y un instante posterior, oscuro

como los ojos abiertos de los hombres ciegos,

todo es mentira y en los diccionarios de los hijos viejos

se define con error la esperanza.
                               
                 De "No solo palabras para la paz" Ediciones Amargod 2005

Incertidumbre

Incertidumbre

Se me acabaron las sombras permanentes

por las que corre la vida en su sabiduría de silencio.

No encontrarás bajo aquel reflejo

la longitud terrestre de mis huesos,

como un espejo donde quedan reunidos todos los muertos.

Están mirando los ancianos en su crepúsculo

un camino con el perfil de los que han llegado:

los amigos, los hermanos, los cansados.

Mientras tanto qué harías tú si mi corazón

suplicase la suavidad de la niebla

como un funcionario que prohíbe el descanso

de los residuos en las macetas,

qué harías tú que tantas veces me miras cuando estoy cansado

de narraciones tan parecidas a todo lo esperado,

cuando no cesa el hastío imperioso

de marcarme partidario de tus quejas.

Dime qué harías tú que, reunida en la propiedad de mi vida,

atardeces sobre el borde cálido de los cuerpos,

resucitándome. Esperándome.

Qué harías tú con tanta noche perforándome los dedos.

                                 De "Fracciones de los cristales inquietos" (2010)

Alguien dirá que somos agua

Alguien dirá que somos agua,

que nos mantiene alzados

contra el viento,

y una vez perdida en el cuerpo

se nos va la vida,

se nos cierra el alma.

Alguien dirá que somos agua.

El niño en su llanto

dice el significado del agua.

El beso con el que te enfrento

perfecciona en el agua

la intensidad con la que amo.

El adulto que llora

vertebra en su lágrima

el vértice de la alegría

o antesala de penumbra.

Y somos, en fin, como la lluvia.

Pero apagado el cauce

del riachuelo inquieto

volvemos a la tierra,

absorbidos, y desaparecemos.

Alguien dirá que somos agua.

Río dulce o mar salado.

Al evaporarte los restos dirán

cómo has vivido,

cómo has amado

qué acento puso a tu latitud

el mar camino de la aurora.

Y en la memoria de todas las orillas

alguien dirá que somos río,

esqueleto líquido de los campos

por donde se ha filtrado

el significado de la memoria.

Por el sudor de la gente

rezuma el llanto de los olivos

y la sangre de las naranjas,

se aligera el cauce de los vivos

cuando callan su grito las navajas

y el puerto en movimiento

espera el cauce madurado,

el aire que se arrastra,

con su canto, por las gargantas.

Agua somos y río madurado,

inquietos en las cumbres

y mansos bajo los barcos,

estela de orillas y sabores provincianos,

altos como el rumor infinito

del agua entre las manos.

Alguien dirá que somos agua

y el río que recita la canción

de los hermanos.

Tiemblo

Tú eres esta luz, todavía en silencio,

que vierte el espacio encendido por el que estás creciendo

sobre el perfume de ser fuente,

profunda y desgarrada,

líquido mutando de un instante futuro a lo cierto.

Tu contorno amenaza el movimiento

de este soldado en peligro de extinción.

Y yo tiemblo, si supieses como tiemblo

mientras leo las sombras mortales de esta luz en tu ropa

y, horizontal, propongo la brutal caricia

como inicio dulce del combate.

Tiemblo. Eres esta luz

y aún tiemblo.

Me rindes con un beso.